Folge 2.9 Händchenhalten überm Höllenschlund

Heute sah ich in der Mensa eine aparte Studentin. Sie kam vorbei, setzt sich an einen Tisch in meinem Blickfeld, an dem bereits ein junger Mann saß. Nicht lange, da hielten die beiden übern Tisch hinweg Händchen. Sie wippte mit dem Stuhl nach hinten und ließ sich von ihm wieder heranziehen, eine ganze Weile. Dieses Hin und Her war ein Anblick, von dem ich kaum lassen konnte. Plötzlich flog mich der Wunsch an, mit ihm zu tauschen, die Hände der Schönen zu halten und ihr wippendes Spiel mitzumachen.

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Es ist viel zu kalt zum Limmern. Obwohl noch immer Leute im T-Shirt und ohne Socken herumlaufen. Diese Leute lesen, dass Sommer ist und lassen die Socken weg. So einen kannte ich mal. In allen Monaten ohne „r“ verschmähte er die Socken. Hinterm Haus hatte er eine Zisterne voller Regenwasser, und sobald der Sommer ausgerufen war, sprang er frühmorgens hinein, auch wenn eine Eisschicht auf dem Wasser war. Man mied ihn, denn in seiner Nähe bekam jeder eine Gänsehaut. Ihn kümmerte das nicht, denn er glaubte an den Sommer. Der Glaube kann Berge versetzen, beziehungsweise Socken verbannen, macht aber einsam.

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