Immer wenn ich spontan etwas schreiben will, kommt mir ein innerer Bibliothekar in die Quere. Schlurft mit provozierender Langsamkeit vor mir her und wuchtet einen Stapel Bücher mir aufs Lesepult, dass es nur so staubt.
„Das gehört auch noch zum Thema!“, sagt er, „das muss zuvor bedacht und eingepflegt werden.“
„Na, hören Sie! Ich kann doch nicht immer bei Adam und Eva beginnen. Sonst weiß man gleich, dass ich ein deutscher Autor bin.“
„Was denn sonst? Sie schreiben deutsch.“
„Meine Texte könnten aus der spanischen Pfeifsprache Silbo Gomero übersetzt sein.“

„Das ist doch Quatsch, Jungchen“, sagt der Kerl und zeigt mir einen Vogel. „Nie hat es Literatur in der Pfeifsprache Silbo Gomero gegeben. Ist doch quasi eine Mundart, die auf dem Spanischen fußt. Könnnen Sie Spanisch?“
„No, Sir! Mich stört gerade etwas anderes, nämlich dass mir ein Fimmel gezeigt wurde.“
„Fimmel, was?“
„Schläfenschraube, Autofahrergruß, eine strafbare Beleidigung! Und dann etwas höchst Verwirrendes, dass Sie mir in meinem Kopf begegnen, aber mir außen an der Schläfe einen Fimmel zeigen. Das lässt mich glatt vergessen, was ich eigentlich schreiben wollte.“
„Tja, Pech.“