Man weiß ja längst von mir, dass ich vergesslich bin. Wenn ich mich anstrenge, kann ich mich aber erinnern, beispielsweise an die Wäscherei Fonk aus dem Dorf meiner Kindheit. Wie man sich denken kann, wurde die Wäscherei Fonk von der Familie Fonk betrieben. Die Tochter Monika Fonk war in meiner Volkschulklasse. Sie hatte flammendrote Haare. Um die rothaarige Monika Fonk geht es jedoch gar nicht. Sie hielt sich nämlich überhaupt fern von mir, vielleicht weil ihre Eltern gesagt hatten, als Wäschereitochter wäre sie was Besseres. Viel weiß ich nicht mehr über die Wäscherei Fonk. Warum ich mich zu erinnern versuche:

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Das Verhalten von Studiopublikum im Fernsehen hat sich verändert. Man sieht kaum noch Telewinker, den Alptraum jedes Bildregisseurs aus den Anfängen des Fernsehens: „Huhu, Tante Margarete, ich bin im Fernsehen, winkewinke!“ In die Kamera winken nur noch Leute aus dem ehemaligen Tal der Ahnungslosen. Beobachten lässt sich aber eine andere Unart. Immer wenn das Publikum ins Bild gerät, sieht man welche andächtig gen Himmel blicken, als ob die Kamera sie bei einer Zwiesprache mit Gott erwischt hätte. In Wahrheit gucken sie nur hoch zum Studiobildschirm, ob sie auch gut im Bild sind, erschrecken dann aber, wenn sie sich ganz uncool hochglotzen sehen.

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... Trompetennase

Frau Nettesheim
Herr Trithemius!

Trithemius
Frau Nettesheim?

Frau Nettesheim
Werden Sie bei Gelegenheit noch mal was schreiben?

Trithemius
Hoffe ich doch. Seit Tagen schleiche ich um ein Thema herum, hab Material zusammengetragen, endlich was verstanden, was ich vor zwanzig Jahren schon hätte verstehen können, denke ständig darüber nach und kann mich doch nicht zum Schreiben überreden.

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Will, ein Freund, der als Deutscher in Belgien lebt, wollte mir Lüttich zeigen, die ehemals stolze Stadt an der Maas. Lüttich hat prächtige Gebäude aus der Gründerzeit, Zeugnisse alter Größe, denn einst war Lüttich das Zentrum der florierenden Stahlindustrie der Wallonie. Mit dem Niedergang der Stahlindustrie verfielen auch Teile der Stadt, und so hat Lüttich Pracht und Verfall dicht beieinander.

Es war ein regnerischer Tag. Dunst hing über dem Tal der Maas. Wir hatten uns die Stadt angesehen und bummelten zurück zum Parkplatz. Plötzlich tat sich in der Häuserzeile zu unserer Linken eine Lücke auf, und ich sah...

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Als ich heute Morgen sah, was für ein trübes, nasses Grau mir als Tageslicht angeboten wurde, erfasste mich bodenloser Grimm. Ich schimpfte und tobte. Sogar das rote Kontrolllämpchen am Kaffeeautomaten begann zu zittern, obwohl es doch als einziges einen tröstenden Schein spendete. Alles ringsum bedrohte ich, fuchtelte mit dem gestreckten Zeigefinger herum, als wärs mein schwerer Trommelrevolver. Die Bilder an der Wand, der Fernseher, die Lampen, sie müssten dran glauben, stieß ich hervor. Sogar in den Vorhang drohte ich zu schießen, was er freilich mit höhnischem Wehen quittierte.

Als erstes verlor Weckerchen Holger die Nerven und hub gleich an zu jammern.
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Gerade hat ein Anstreicher das Gerüst am Haus gegenüber erklommen und zwar ganz hinauf, Leiter für Leiter, Ebene für Ebene, um über die schwingenden Planken ans äußere Ende zu gehen, wo die Ecke des Hauses in die Lüfte ragt wie der Bug eines Ozeanriesen in die blaue See, um Farbeimer zu holen, gerade dachte ich, da oben wollte ich nicht herumturnen und Farbeimer schon gar nicht umherschleppen, als sich der Himmel verfinsterte, heftiger Wind, beinahe Sturm aufkam, einen trockenen Ast von der Eiche vor meinem Fenster riss, einen richtigen Kaventsmann, den man nicht auf den Kopf kriegen möchte, wobei Kaventsmänner eigentlich keine knorrigen Äste sind, sondern turmhohe Wogen, die ein Schiff mit Mann und Maus überrollen und in die Tiefe ziehen können, gerade könnte ...

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